Cada día de temporada me zampaba uno de estos racimos, al salir de la escuela, por la tarde. No hacía falta comprarlos, me metía en un patio cualquiera, y lo arrancaba.
Los añoré con tanta fuerza, que el último día de mis vacaciones, de camino al aeropuerto, pasó un señor vendiéndolos por la calle. Los distinguí a distancia.
No se pueden comer mamoncillos de prisa, me embobé con ellos durante una media hora, sin saber cuándo sentiré de nuevo el placer de saborearlos.
La más madura fruta prohibida.
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